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Lavoro  l’incompiuto. 

Ruvido lo stendo e lo batto sul tavolaccio di legno.

Ho mani umide per l’ignoto che modella.

Canto per ingannare l’impazienza, l’attesa ha una voce profonda e dentro alla gola l’urlo.

Nel silenzio son liquida ed esiste il cielo che si spinge oltre le nubi. 

Tendo il filo per i miei passi incerti.

 

È così che immagino